números

Hace tiempo leí algo. Leí que nuestra vida se puede reducir a números, números que nos definen y nos marcan. Hoy mi número es el veinticinco. El dos y el cinco. Dos es la cifra que me gustaría que llenara mi vida y cinco los amigos que ayer pasaron la tarde conmigo, riéndonos y jugando tirados en un sofá para celebrar. Celebrar que soy un año más vieja... celebrar que este año he hecho mucho, que sigo haciéndolo. Celebrar un año más de búsqueda. Celebrar que falta menos para encontrar ese dos que durante esta década me define. Celebrar que falta poco para encontrarme contigo. 25. Rima fácil y número impar... cuarto de siglo, una madre recordando las horas previas a su primer parto, tíos que piensan en lo rápido que pasa el tiempo, una abuela que te mira y ya no ve a una niña... aunque tú sigas mirándote en el espejo y viéndote muy cría. Un cumpleaños sin tarta. Sin pena ni gloria. Uno más. Pero no cualquiera. Seguro. Habrá que cargar el rifle y disfrutar de este día libre.

Sobreviviendo en Madrid: Animales a Escena

Llevo toda la tarde con unas ganas de escribir este post increíbles. Hacía tiempo que una exposición no me llamaba tanto la atención y además he ido sola a verla y no he tenido con quien comentarla.

Si estáis por Madrid o vais a venir, os aconsejo que vayais a ver la exposición "Animales a Escena" en el teatro Fernando Fernán Gómez en Colón. Se trata de una exposición que recoge el "vestuario bestiario" empleado en óperas, teatro y representaciones. Se trata de un repaso de las obras en las que los animales juegan papeles primordiales a través de sus trajes.

Es realmente interesante y bonita. Desde que entré hasta que salí estuve con los pelos de punta. Felinos, aves, insectos, incluso una medusa, convertidos en moda teatral.

Estará expuesta hasta el 10 de enero de 2010, así que tenéis tiempo id a verla, os va a gustar.
Animales a Escena.


"Un bestiario, un zoológico: espejos. Esos que no tenemos en nuestros cuartos de baño, pero en los que conviene mirarse de vez en cuando."

Julio Cortázar

tara2

Hay veces que miro a mi alrededor y no puedo evitar sentirme inmensamente sola. Últimamente me pasa mucho. Me envuelve una tristeza horrible y me pongo a llorar por las esquinas. Y en el fondo no es la tristeza de sentirme sola, sino más bien la tristeza de estar desencantada. De ver que el amor pasa de puntillas y nunca se queda... como cuando eres pequeña y tu madre entra a ver si estás dormida, te mira un rato y se va, pero tú que aún no te has dormido quieres que se quede contigo.

Es desencanto y odio al amor, porque realmente es un asco, y cada vez es más difícil. Pasan los días y el amor duele más adentro. Pasan los días y el desamor duele más. Porque ahora te marca más, aunque sólo te roce. Y es que mi amiga a rayas tiene razón. Empezamos a tener taras. Pasan los años y los desamores nos producen taras en el corazón y no se arreglan.

Cuando empiezas a sentir dentro realmente a las personas, no puedes evitar regodearte en los fracasos, preguntarte a todas horas que hubiera pasado si... o imaginar que hubiera sido de aquello sin la última frase, la última pregunta, el último ¿error? Cada fracaso te obliga a dejarte llevar menos, a medir más y a mirar con escepticismo lo que viene ahora..., si viene algo. Y al final todo eso se convierte en un círculo vicioso.

Nos convertimos en gente con tara. Pero, ¡no puede ser! Hay que mirar de otra forma, hay que buscar la forma de olvidar y dejar la tara a un lado para volvernos tarados. Para buscar a otro tarado que nos tararee la tarara mientras... aprendemos a ser felices?

No sé señores, ha llegado el otoño... y yo por el momento tarareo una triste.

y llegó... la naricilla roja, la chaqueta... llegó el frío
y llegó la mejor época del año... el otoño.

La flaqueza

La flaqueza es poder y no querer.
La flaqueza es escuchar una canción una y otra vez pensando en ti.
La flaqueza es decir ayer no y hoy querer decir sí.
La flaqueza aparece cuando tienes mucho tiempo para pensar.
La flaqueza aparece cuando el calor te merma las fuerzas.
La flaqueza no te deja dormir por la noche.
Ni concentrarte por las mañanas.
La flaqueza es echar de menos el Madrid que ya no es, si no estás.
La flaqueza es tener que mirar hacia adelante con la cabeza girada hacia atrás.
La flaqueza soy yo pensándote.
La flaqueza es querer borrar un número de teléfono y no poder.
Y ahí está. La flaqueza. Mi flaqueza. Tú.

Sacrificios veraniegos

Hay determinadas cosas que hay que tener en cuenta antes de cambiarse de trabajo. A parte de salario, horario, obligaciones extralaborales (fines de semana, etc.) hay que tener muy en cuenta una cosa muy importante... ¿es el momento de cambiar de trabajo? No me refiero a crisis económicas a nivel mundial, a si estoy pagando una hipoteca y el cambio de trabajo conlleva inestabilidad... me refiero a cambiarse de trabajo en verano... no tienes vacaciones!! bye bye... y claro... no hay tanto problema si trabajas en Gijón, Mallorca o Tenerife... pero el verano en Madrid...

Sobrevivir a agosto en Madrid se hace más cuesta arriba que adelgazar los kilitos de la navidad en plena cuesta de enero... la gente hulle de la ciudad, el asfalto abrasa y en la tele no echan nada decente... el calor no te deja dormir por la noche y hace que te pegues a la almohada por la mañana... pero pero pero lo peor es... no disfrutar de ese olor a sal, a crema delial o al balonazo de los guajinos que juegan en la orilla, aquí no hay arena que se te meta hasta por la nariz, no hay chulitos de playa... no hay playa!!! vaya vaya...

Y señores, Señor-ina es un especimen playero... de los de vuelta y vuelta, de los de llevar palas, y todo el armamento... de los de bocata para no perder ni un minuto de verano...

En Madrid la solución más... "asimilable" son las piscinas... en vez de arena entre tus dedillos se cuelan las hormiguillas y tienes que sufrir el revoloteo de alguna avispa descarada... no hay olas!! y bueno... el agua no está tan fría como por allá arriba... pero los chulitos de piscina son mucho peor que los de playa... el moreno, como dice mi madre, no es ese moreno doradín tan guapo que te da la brisa del mar... y... bueno... valió... he de decir que hay una cosa buena... la piscina está a cinco minutinos de casa... y eso quieras que no... pero sigo echando de menos San Lorenzo y sus casetas, el mira a fulanito con fulanita, y pepito, ey elemento... y deseando desaparecer de la jenny llamando al charly que está con el kevin que le ha hecho una aguadilla a la yoli...

Pero no va a poder ser... este año no, este año no hay verano, no hay playa, no ha habido semana negra, ni euroyeye, ni a ver la ballena, no hay conciertos de coleguitas poperos, ni sidras en el lavaderu, este año no toca... y es que... que duro es esto de hacerse mayor.

Disfruten de su verano... piensen que hay algunas que no lo tienen...

Pd. Como nota a todo esto he de decir que... estoy muy contenta con mi nuevo trabajo y que aunque me este costando horrores soportar este mes en Madrid, no me arrepiento del cambio... pero me quejo... porque me da la ganina.

Despropósitos da la mano a Bonita del Norte

BONITA DEL NORTE

Gigante

El artículo de El País es tan bonito que hago un copy and paste. No quiero escribir nada que no pueda estar a su altura. Y él es un gigante.



Te echaremos de menos, chico triste y solitario
Antonio Vega, autor de 'Chica de ayer' y otros éxitos, fue el mejor compositor del pop español

Llevaba toda la vida muriéndose y nadie se lo creía. Siempre estaba ahí, en la reunificación de Nacha Pop, en los discos de sus amigos, en homenajes de otros o para él, o en esas noches entre semana, solitarias y frías, en la sala Clamores de un Madrid que creció con él. Con su guitarra y su mirada escurridiza, veías que la vida se cebaba con Antonio un día sí y otro también, pero su música, su alma, ofrecía siempre la promesa de un lugar mejor, un sitio humano y eterno fuera de las drogas y los problemas, donde solo los sueños se hacen realidad. Era como una leyenda urbana, pero hoy la realidad ha pegado con toda su mala leche, con toda su insoportable verdad y crudeza. Antonio Vega, el autor de Chica de ayer, la canción de la movida, la de la generación del cambio y la democracia en España, se ha ido para siempre.

Javier Marías, colaborador de El País, escribió una vez que los años ochenta en Madrid fueron un recreo merecido tras los sobresaltos de la transición, pero demasiado prolongado y tal vez estéril. Antonio Vega le dio a la movida madrileña un espíritu conmovedor, y elevó lo que fue un estallido cultural y social a un espacio personal. Es por eso que sus canciones han resistido el paso del tiempo mejor que ninguna de aquellos años. Muchos músicos en este país lo captaron y en los últimos años se hizo justicia con él. Se le puso a la categoría que le correspondía. Eran varias las canciones versionadas y los discos que le rendían tributo. Antonio Vega simplemente ha sido el mejor compositor de la historia del pop español.


Este redactor lloró con una canción por primera vez escuchando Chica de ayer. No fui el único. Por supuesto que no. Tampoco fue el único tema que podía romperte en pedazos y reconstruirte. Ahí están Lucha de Gigantes, Una Décima de Segundo, Se Dejaba Llevar por ti, El sitio de mi recreo o Estaciones. Como la ciencia misma, en lo mejor de su arte todo caos alumbraba siempre una estrella.


En este país, le debemos la melancolía. Ningún artista ha sabido expresar con tal economía de medios y acierto el poder redentor de la levedad del ser humano, de las relaciones de pareja o de los trenes que pasan sin avisar. La vida en estado puro. Cotidianidad y humanidad que revelaban a un músico con la barita de la genialidad.


Arte que se tocaba con las manos a finales de los setenta y buena parte de los ochenta al frente de Nacha Pop, junto con Nacho García Vega, Carlos Brooking y Ñete. Pero luego también en solitario en los noventa con trabajos delicados y bellísimos, perfeccionados hasta el detalle que le hicieron poco prolífico, como Océano de sol, Anatomía de una ola o De un lugar perdido. Incluso 3000 horas con Marga, ese homenaje de amor declarado y deprimido a la desaparecida Margarita del Río, su pareja, contienen momentos mágicos como ese Pasa el otoño.
Antonio nunca supo de modas ni tendencias. Antonio solo sabía de sí mismo, de sus fantasmas y el poder de escuchar a sus sentimientos. La sensibilidad estaba por encima de todo. Era la nota característica de su música. Con ella se podía ver llover, pasear por parques con hojas en el suelo o reír tristemente en complicidad cuando el mundo iba más deprisa que nosotros.


Superviviente y maldito. Chico triste y solitario. Te echaremos de menos. La música no será lo mismo en España sin ti. Chica de ayer fue votada en su día como la mejor canción española. Era un himno. Esa chica, querido Antonio, fue el sueño de todos nosotros. "Un día cualquiera no sabes que hora es / te acuestas a mi lado sin saber por qué / las calles mojadas te han visto crecer / y tú en tu corazón estás llorando otra vez / me asomo a la ventana eres la chica de ayer / jugando con las flores de mi jardín / demasiado tarde para comprender / chica vete a tu casa no podemos jugar". Te has ganado el recreo. Adiós para siempre, con el corazón en lágrimas.